Diario de un hombre sin nada que contar. 7ª entrada.

López se ha mosqueado conmigo. Por lo del sexo telefónico. Por contarlo. Le he dicho que tranquilo, que López hay muchos. Nadie se entera.

Me parece que se ha mosqueado porque no me puso. Aunque calla. No le tenía que haber dicho lo del diario.

Le he preguntado si pasaba algo. Me ha dicho que no. Me ha mentido. He insistido. Se ha enfadado. He insistido. Me ha dicho que si que le pasa, pero que no me lo cuenta. He insistido: me ha colgado.

Mañana le iré a buscar al trabajo.

Me ha dicho tatojimmy que alguien le ha escrito preguntando por mí. No tengo intención de interactuar con nadie, ya se lo dije cuando me dijo de quedar. Me da vergüenza. Escribir a alguien que no conoces. Me dice Didac que es normal, que no pasa nada. Pero no, no lo voy a hacer. Le preguntaré a López.

La gente se extraña que no me gusten los ordenadores ni nada de eso. Soy raro. No me gustan. No tengo redes sociales ni nada de eso. Me dice López que podría ligar. Todos se piensan que todos mis problemas se solucionan con ligar. Si digo que estoy triste: a ligar. Si digo que me duele el cuello: a ligar. Si tengo la digestión pesada; a ligar.

Estoy solo. Me pesa la soledad. Pero me ha pesado siempre. Cuando estaba casado, cuando he vivido con mis hijos. Nadie ha logrado llenar la sensación de soledad que me pesa en el corazón. Ni cuando estuve con Guillermo. Tres años de intenso amor. Didac me dice que tengo que ir a un psicólogo. López me dice que ni se me ocurra. No voy a ir.

El otro día un periódico inglés criticaba a unos deportistas por celebrar una medalla muy juntos. Se abrazaban en bañador. Eran saltadores. Uno era Chris Mears. Me gusta Chris Mears. Era una celebración muy gay para el periódico. Pensando así, no me extraña que haya ganado el Brexit. Que pena. Yo me hubiera abrazado a Chris Mears. Muy pegados.

No he tomado la cerveza de después de trabajar. Me he ido a casa y miraba por la ventana. Me he pasado con el whisky.

La vida es una mierda.

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Néstor G.

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